La única impresión que tengo de lo que será el futuro, es la que mis manos me dan cada vez que salgo de la ducha. Es una impresión muy superficial y frustrante, a parte de que me deja con la mente en blanco, justo como ahora.

Eso del Karma, el efecto mariposa y el destino en ocasiones me confunden.

Deformar mi rostro en el reflejo del agua es suficiente, una simple forma de darnos cuenta que la naturaleza detesta la uniformidad.
Hagamos como ella, y salgamos del sellado al vacío que nos mantiene conservados.

Me conmueven los jóvenes de hierro que leen a Cortázar y a Parra, tal como los leí yo y como intento seguir leyéndolos.
Me conmueven los jóvenes que se duermen con un libro debajo de la cabeza.
Un libro es la mejor almohada que existe.

- Bolaño

Las únicas personas que me agradan son las que están locas: locas por vivir, locas por hablar, locas por ser salvadas.

Contexto: Paquete que llega por correo desde Inglaterra.

Vale: ¿Puedo sacar estas estampillas?
Papá: Si, pero ¿Para qué?
Vale: No sé, ¿Tienen baba de alguien?
Papá: jajaja, de seguro tienen baba de algún ingles.

Hoy mi papá llego de un largo viaje que tuvo que hacer por motivos de trabajo, nos contó sus divertidas experiencias y también nos trajo algunos regalos.

Escuchamos mi disco de The Cure en su auto, mientras él cantaba a todo pulmón, comimos un sándwich y la pasamos espectacular.

La gravedad es “el viejo del saco” de los platos.

- ...pero, ¿por que tenemos que ser buenos en todo?, yo no soy buena en todo. Lo único que hago con la biología es calentarme la cabeza innecesariamente, porque no me interesa, el colegio mete a la fuerza conocimiento que no quiero en ella. Es como si violaran mi cabeza.

¿Quieres emoción?, solo di "Love Will Tear Us Apart", y ya eres D i o s.

Por un ratito ya no quiero ser María Fernanda, la chica del flequillo mal cortado que se refugia en los libros desde que tiene memoria; que heredó su amor por la música gracias a su padre, quien en su juventud fue músico y del cual siempre aprende cosas maravillosas.

Quiero ser María Fernanda, el globo rojo que llegará a las nubes.

welcome.

Me gusta la primavera, es colorida, refrescante e indetenible. Es inspiradora y huele bien.

Me gusta ser parte de su fiesta cada año, siempre decorada por ella misma, es espectacular.

Me gusta como suena al decirlo: p r i m a v e r a, y me gusta repetirlo: p r i m a v e r a, p r i m a v e r a, p r i m a v e r a…

Me gusta ver cómo el árbol de mi patio ya no está desnudo, y después de eso, nada más me gusta.

Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera.

Hoy escuché el viejo discman de mi hermana, saqué el disco de Pink Floyd que estaba dentro y puse mi nuevo disco de The Cure.

Ese discman tiene muchas historias, es del periodo en que mi hermana quería ser punk (tenía como 7 años), le gustaba usar ropa de niño, y mi mamá siempre la retaba. Le pedía que se sacara unos pantalones militares que usaba todos los días.

Me encanta, es chistosa.

no leas esto si detestas la biología tanto como yo.

¿Qué pasa cuando nos enamoramos?

Según los conocimientos que recientemente he adquiridos, el amor es una sensación controlada por una parte de nuestro sistema nervioso central, llamada encéfalo.

Pero... ¿Por qué es ella o él el elegido?

Existen ciertas cosas cosas que el ser humano familiariza o reconoce, como los ojos de su madre o un olor que estimula un bonito recuerdo.

¿Es aterrador, no?

También podemos reconocer al amor como parte de un plan de reproducción, ya que los virus y las bacterias son organismos asexuales, que con cada división celular mutan, haciéndose más fuertes, y se reproducen mucho más rápido que nosotros.

¿Entonces cómo respondemos a esto?

Pues... con sexo.

Dos individuos al mezclar sus genes, crean un tercero capaz de resistir a los virus mucho mejor que ellos.

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Esto me asusta un poco...

… pienso que la forma en que la vida fluye está mal. Debería ser al revés: Uno debería morir primero para salir de eso de una vez.

Luego, vivir en un asilo de ancianos hasta que te saquen cuando ya no eres tan viejo para estar ahí.

Entonces empiezas a trabajar, trabajar por cuarenta años hasta que eres lo suficientemente joven para disfrutar de tu jubilación.

Luego fiestas, parrandas, alcohol. Diversión, amantes, novios, novias, todo, hasta que estés listo para entrar a la secundaria…

Después pasas a la primaria y eres un niñ@ que se la pasa jugando sin responsabiliddes de ningún tipo…

Luego pasas a ser un bebé, y vas de nuevo al vientre materno, y ahí pasas los mejores y últimos 9 meses de tu vida flotando en un líquido tibio, hasta que tu vida se apaga en un tremendo orgasmo…

Eso sí es vida

Quino

n o b o d y

- I'm Nemo Nobody.

Lo sé, me he comportado como una mala Blogger, pero no me lo recuerden, lo tengo muy presente.

La verdad, es que no tengo excusas como para no haber escrito, ya que no es que no haya tenido algo sobre lo que escribir. A diferencias de otras veces en las que he dejado mi blog de lado, siento que esta vez si he tenido cosas que contar.

Me han prestado 2 libros, uno de Filosofía, el cual llevo leyendo desde hace una semana, y es buenísimo, y otro de Nietzsche, el cual aún no comienzo.

Mi pololo y un amigo que es prácticamente de ambos, se acaban de ir de mi casa. Nos hemos reído un rato tomando bebida light, la cual todos odiamos, y hemos hablado con mis papás sobre cosas que les recordaban a su juventud.

Esta foto es una de ellas:

Nos contaron que siempre les había gustado, y que de hecho, una vez en que la habían visto en la vitrina de una tienda, le preguntaron al vendedor en cuanto se las vendía, y que les había dicho que esa foto no estaba en venta.

Es una linda foto, ¿No lo creen?

"Miren niñas, este es mi gorro Ben Sherman"

Pero qué espectacular.

Ok, este Flash es genial.

¡Y que alguien se atreva a decir lo contrario!

:)

Mi pololo me regaló un volantín que él mismo hizo, es blanco, azul y rojo, tiene una colita, y me encanta.

"Mírate, eres preciosa"

La desorientación de mi generación, tiene su explicación en la dirección de nuestra educación.

Desconcentración, eres la enemiga de los escritores.

El otro día iba en el metro, y un muchacho delgado comenzó a tocar teclado dentro del vagón. Tocó una canción muy conocida de Yann Tiersen. Luego, se paró para pedir un poco de dinero a quienes disfrutaron de su música. Yo le dí dinero, y en ese momento vi su rostro, aparentaba estar cansado, y tenía cara de zombie, pero a pesar de eso parecía ser una persona agradable. Su chaqueta era bonita, y sus pantalones eran feos, pero no importaba, todos en el vagón, acababan de pagarle.

A veces siento que tengo el espíritu de una aventurera y que en todas mis vidas anteriores fui poeta, porque ¿cómo explicar mi amor por la poesía, sin haber escrito ningún poema?

Es la época.
Es mi vida.

¿cómo explicar que me siento encerrada en mi vida?

Siento que en el pasado mis vidas sonreían, y que ahora que mi alma llegó al siglo XXI, se pudre como una lechuga olvidada.

p e r s o n a j e s

Escribo historias desde hace muy poco, unos tres años mas o menos. Siempre creé a mis personajes en base a mis gustos y conocimientos; agradaban a mis lectores, sobre todo por el círculo en el que estaba incierta hace unos tres años.

Unos de los primeros personajes que creé se llamaba Kim, y estaba enamorada de un músico que no era muy conocido, después creé a Francisca y luego, creé a ¿Julieta?, no lo recuerdo, solo recuerdo que su amigo trabajaba en una heladería. Ahora estoy trabajando con mi último personaje, se llama Josefa, y es la que más me gusta de todas, supongo que es porque he pasado mucho más tiempo con ella, y la he conocido bien.

Cómo me gustaría que mis personajes se conocieran, se caerían bien, pero tendría que pasar mucho tiempo tratando de escribir una gran historia en la cual sus vidas sean compatibles.

Por ahora no puedo hacerlo, lo siento.

No me gusta leer blogs que solo hablan de tristeza, depresión y descepción. No me divierte leer acerca del sufrimiento de otra persona, independientemente de lo que le esté ocuriendo.

Me gusta leer sobre actualidad, pero siento que en este último tiempo, de lo que menos me entero, es de lo que está sucediendo. Creo que estoy un poco estresada, hoy me palpitó el ojo todo el día.

Si de algo que estoy segura, es de que a las personas les gustan las historias con las que pueden identificarse o soñar. En mi caso, no me gusta ver pelícuas de terror por lo mismo, nunca logro identificarme con las niñas que corren desesperadas escapando del asesino.

Me gusta escribir, sobre todo escribir cuentos. Historias basadas en la vida de personas que yo misma invento. Diseñar su personalidad, sus gustos, su ropa, su habitación, crear toda su rutina, y poder llegar a escuchar de algún receptor que el personaje le encantó.

"Amo la noche con pasión. La amo, como uno ama a su país o a su amante, con un amor instintivo, profundo, invencible. La amo con todos mis sentidos, con mis ojos que la ven, con mi olfato que la respira, con mis oídos, que escuchan su silencio, con toda mi carne que las tinieblas acarician. Las alondras cantan al sol, en el aire azul, en el aire caliente, en el aire ligero de la mañana clara. El búho huye en la noche, sombra negra que atraviesa el espacio negro, y alegre, embriagado por la negra inmensidad, lanza su grito vibrante y siniestro.

El día me cansa y me aburre. Es brutal y ruidoso. Me levanto con esfuerzo, me visto con desidia y salgo con pesar, y cada paso, cada movimiento, cada gesto, cada palabra, cada pensamiento me fatiga como si levantara una enorme carga.

Pero cuando el sol desciende, una confusa alegría invade todo mi cuerpo. Me despierto, me animo. A medida que crece la sombra me siento distinto, más joven, más fuerte, más activo, más feliz. La veo espesarse, dulce sombra caída del cielo: ahoga la ciudad como una ola inaprensible e impenetrable, oculta, borra, destruye los colores, las formas; oprime las casas, los seres, los monumentos, con su tacto imperceptible.

Entonces tengo ganas de gritar de placer como las lechuzas, de correr por los tejados como los gatos, y un impetuoso deseo de amar se enciende en mis venas."

Guy de Maupassant, La Noche (Extracto).

Maña.

Caminé por una larga avenida, estaba un poco cansado. Me senté en el primer trozo de pasto que pude divisar, y cuando mis glúteos se achataron en el césped, pude escuchar la guitarra de un muchacho que cantaba a unos metros de mí. Cantaba algo que desconocía, pero que a pesar de eso me gustó. Puse mis manos en mi nuca, y apoyé mi espalda en una de las muchas palmeras amistosas de Avenida Brasil, la cual también evitaba que el sol de enero me quemara el rostro. Tres segundos después de eso, comencé a sentir el olor a café que con el viento porteño, siempre termina perfumando todo el centro de Valparaíso.

En ese momento pensé una clicherada "¿Es esto un paraíso?"

- No - Me dije sonriendo.

Me encanta.

‎"Creemos ser país y la verdad es que somos apenas p a i s a j e"

(¿Por qué arrancarnos? Chile tiene que ser algo más que paisaje)

¿Qué quiere decir Llegaste de Flor, y por qué puedo entenderlo sin saberlo?

¿Por qué siento que podría dejar muchas cosas, pero nunca dejaría de estar e n a m o r a d a ?

¿Por qué siento que el borrachito tenía razón y que sin amor todo se vuelve caca?

¿Por qué me gusta tanto Chile?

¿Qué es lo que más me gusta de un chocolate, su sabor, o el sonido de su envoltorio?

Y por último: ¿Por qué siento que la única pregunta que no puedo responder es la anterior a esta?

(No podría ser infiel, tengo la sensación de que sentiría frío y mal olor, y no sé por qué)

hola hola

Todos los días de esta semana, me he dedicado a ayudar a mi profe de artes con la escenografía y el vestuario de la obra que realizaremos para la fiesta criolla del colegio.

Yo estoy dentro de la obra que representa las tres partes de la independencia de Chile. Patria vieja, reconquista y patria nueva.

En un principio, quería "audicionar" para hacer de Manuel Rodríguez, pero después me dijeron que ese personaje no participaría en la obra, y luego de decepcionarme un poco por su ausencia, decidí que sería un soldado del ejército patriota.

No hago gran cosa en la obra, quizás muera 2 o 3 veces (Son 3 batallas en las que combato, así que es posible que muera más de una vez) y diré algunos gritos de guerra (PFF).

Hoy terminamos de hacer todos los sombreros de la obra. Los del ejército Patriota, los del ejército Realista y los del ejército de los Andes (Fueron 45 gorros, aunque no lo crean, para que 4 personas estuvieran haciéndolos, es muy agotador), mañana comenzaremos a hacer las armas, las que se diferenciarán entre las del ejercito y las del dirigente.

Será divertido, aún no comenzamos los ensayos, pero todos le tenemos mucha fé a nuestra obra :)

No me gusta cuando los libros de ediciones escolares vienen sin las fechas de edición. Es como si alguien olvidara tu cumpleaños.

local en valparaíso.

Un trole es un bailarín

que danza sobre a d o q u i n e s.
Un hombre es un creador
que da vida a muros de concreto.