Lo sé, me he comportado como una mala Blogger, pero no me lo recuerden, lo tengo muy presente.

La verdad, es que no tengo excusas como para no haber escrito, ya que no es que no haya tenido algo sobre lo que escribir. A diferencias de otras veces en las que he dejado mi blog de lado, siento que esta vez si he tenido cosas que contar.

Me han prestado 2 libros, uno de Filosofía, el cual llevo leyendo desde hace una semana, y es buenísimo, y otro de Nietzsche, el cual aún no comienzo.

Mi pololo y un amigo que es prácticamente de ambos, se acaban de ir de mi casa. Nos hemos reído un rato tomando bebida light, la cual todos odiamos, y hemos hablado con mis papás sobre cosas que les recordaban a su juventud.

Esta foto es una de ellas:

Nos contaron que siempre les había gustado, y que de hecho, una vez en que la habían visto en la vitrina de una tienda, le preguntaron al vendedor en cuanto se las vendía, y que les había dicho que esa foto no estaba en venta.

Es una linda foto, ¿No lo creen?

"Miren niñas, este es mi gorro Ben Sherman"

Pero qué espectacular.

Ok, este Flash es genial.

¡Y que alguien se atreva a decir lo contrario!

:)

Mi pololo me regaló un volantín que él mismo hizo, es blanco, azul y rojo, tiene una colita, y me encanta.

"Mírate, eres preciosa"

La desorientación de mi generación, tiene su explicación en la dirección de nuestra educación.

Desconcentración, eres la enemiga de los escritores.

El otro día iba en el metro, y un muchacho delgado comenzó a tocar teclado dentro del vagón. Tocó una canción muy conocida de Yann Tiersen. Luego, se paró para pedir un poco de dinero a quienes disfrutaron de su música. Yo le dí dinero, y en ese momento vi su rostro, aparentaba estar cansado, y tenía cara de zombie, pero a pesar de eso parecía ser una persona agradable. Su chaqueta era bonita, y sus pantalones eran feos, pero no importaba, todos en el vagón, acababan de pagarle.

A veces siento que tengo el espíritu de una aventurera y que en todas mis vidas anteriores fui poeta, porque ¿cómo explicar mi amor por la poesía, sin haber escrito ningún poema?

Es la época.
Es mi vida.

¿cómo explicar que me siento encerrada en mi vida?

Siento que en el pasado mis vidas sonreían, y que ahora que mi alma llegó al siglo XXI, se pudre como una lechuga olvidada.

p e r s o n a j e s

Escribo historias desde hace muy poco, unos tres años mas o menos. Siempre creé a mis personajes en base a mis gustos y conocimientos; agradaban a mis lectores, sobre todo por el círculo en el que estaba incierta hace unos tres años.

Unos de los primeros personajes que creé se llamaba Kim, y estaba enamorada de un músico que no era muy conocido, después creé a Francisca y luego, creé a ¿Julieta?, no lo recuerdo, solo recuerdo que su amigo trabajaba en una heladería. Ahora estoy trabajando con mi último personaje, se llama Josefa, y es la que más me gusta de todas, supongo que es porque he pasado mucho más tiempo con ella, y la he conocido bien.

Cómo me gustaría que mis personajes se conocieran, se caerían bien, pero tendría que pasar mucho tiempo tratando de escribir una gran historia en la cual sus vidas sean compatibles.

Por ahora no puedo hacerlo, lo siento.

No me gusta leer blogs que solo hablan de tristeza, depresión y descepción. No me divierte leer acerca del sufrimiento de otra persona, independientemente de lo que le esté ocuriendo.

Me gusta leer sobre actualidad, pero siento que en este último tiempo, de lo que menos me entero, es de lo que está sucediendo. Creo que estoy un poco estresada, hoy me palpitó el ojo todo el día.

Si de algo que estoy segura, es de que a las personas les gustan las historias con las que pueden identificarse o soñar. En mi caso, no me gusta ver pelícuas de terror por lo mismo, nunca logro identificarme con las niñas que corren desesperadas escapando del asesino.

Me gusta escribir, sobre todo escribir cuentos. Historias basadas en la vida de personas que yo misma invento. Diseñar su personalidad, sus gustos, su ropa, su habitación, crear toda su rutina, y poder llegar a escuchar de algún receptor que el personaje le encantó.

"Amo la noche con pasión. La amo, como uno ama a su país o a su amante, con un amor instintivo, profundo, invencible. La amo con todos mis sentidos, con mis ojos que la ven, con mi olfato que la respira, con mis oídos, que escuchan su silencio, con toda mi carne que las tinieblas acarician. Las alondras cantan al sol, en el aire azul, en el aire caliente, en el aire ligero de la mañana clara. El búho huye en la noche, sombra negra que atraviesa el espacio negro, y alegre, embriagado por la negra inmensidad, lanza su grito vibrante y siniestro.

El día me cansa y me aburre. Es brutal y ruidoso. Me levanto con esfuerzo, me visto con desidia y salgo con pesar, y cada paso, cada movimiento, cada gesto, cada palabra, cada pensamiento me fatiga como si levantara una enorme carga.

Pero cuando el sol desciende, una confusa alegría invade todo mi cuerpo. Me despierto, me animo. A medida que crece la sombra me siento distinto, más joven, más fuerte, más activo, más feliz. La veo espesarse, dulce sombra caída del cielo: ahoga la ciudad como una ola inaprensible e impenetrable, oculta, borra, destruye los colores, las formas; oprime las casas, los seres, los monumentos, con su tacto imperceptible.

Entonces tengo ganas de gritar de placer como las lechuzas, de correr por los tejados como los gatos, y un impetuoso deseo de amar se enciende en mis venas."

Guy de Maupassant, La Noche (Extracto).

Maña.

Caminé por una larga avenida, estaba un poco cansado. Me senté en el primer trozo de pasto que pude divisar, y cuando mis glúteos se achataron en el césped, pude escuchar la guitarra de un muchacho que cantaba a unos metros de mí. Cantaba algo que desconocía, pero que a pesar de eso me gustó. Puse mis manos en mi nuca, y apoyé mi espalda en una de las muchas palmeras amistosas de Avenida Brasil, la cual también evitaba que el sol de enero me quemara el rostro. Tres segundos después de eso, comencé a sentir el olor a café que con el viento porteño, siempre termina perfumando todo el centro de Valparaíso.

En ese momento pensé una clicherada "¿Es esto un paraíso?"

- No - Me dije sonriendo.

Me encanta.

‎"Creemos ser país y la verdad es que somos apenas p a i s a j e"

(¿Por qué arrancarnos? Chile tiene que ser algo más que paisaje)

¿Qué quiere decir Llegaste de Flor, y por qué puedo entenderlo sin saberlo?

¿Por qué siento que podría dejar muchas cosas, pero nunca dejaría de estar e n a m o r a d a ?

¿Por qué siento que el borrachito tenía razón y que sin amor todo se vuelve caca?

¿Por qué me gusta tanto Chile?

¿Qué es lo que más me gusta de un chocolate, su sabor, o el sonido de su envoltorio?

Y por último: ¿Por qué siento que la única pregunta que no puedo responder es la anterior a esta?

(No podría ser infiel, tengo la sensación de que sentiría frío y mal olor, y no sé por qué)

hola hola

Todos los días de esta semana, me he dedicado a ayudar a mi profe de artes con la escenografía y el vestuario de la obra que realizaremos para la fiesta criolla del colegio.

Yo estoy dentro de la obra que representa las tres partes de la independencia de Chile. Patria vieja, reconquista y patria nueva.

En un principio, quería "audicionar" para hacer de Manuel Rodríguez, pero después me dijeron que ese personaje no participaría en la obra, y luego de decepcionarme un poco por su ausencia, decidí que sería un soldado del ejército patriota.

No hago gran cosa en la obra, quizás muera 2 o 3 veces (Son 3 batallas en las que combato, así que es posible que muera más de una vez) y diré algunos gritos de guerra (PFF).

Hoy terminamos de hacer todos los sombreros de la obra. Los del ejército Patriota, los del ejército Realista y los del ejército de los Andes (Fueron 45 gorros, aunque no lo crean, para que 4 personas estuvieran haciéndolos, es muy agotador), mañana comenzaremos a hacer las armas, las que se diferenciarán entre las del ejercito y las del dirigente.

Será divertido, aún no comenzamos los ensayos, pero todos le tenemos mucha fé a nuestra obra :)

No me gusta cuando los libros de ediciones escolares vienen sin las fechas de edición. Es como si alguien olvidara tu cumpleaños.

local en valparaíso.

Un trole es un bailarín

que danza sobre a d o q u i n e s.
Un hombre es un creador
que da vida a muros de concreto.